Стих от френдессы

Пятница, вечер, уснули жена и дети.
Батя на сутках, наверное? Дома тихо...
Правда ведь, кажется, словно один на свете?
Есть ещё время - письма свои прочти-ка...

Слушай, фашизм - не в бомбе, летящей к цели.
Не в подворотне в спину воткнуть кинжал.
Это когда вчера, ещё неумело,
Ты мне писал: "Все выродки. Их - не жаль!"

С каждым письмом уверенность твоя крепла.
Ты мне кричал, её исступлённый раб:
"Пусть города их лягут остывшим пеплом!
Всех убивать - детей, стариков и баб!"

Бабка-то, слышь, сняла со стены икону,
Целыми днями трёт потускневший оклад.
Даже не молится, что-то поёт, и стонет...
Знаешь, мне страшно, брат.